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Ela está sentada sentindo calor onde deveria passar uma corrente de vento.

Não está esquecendo de nada? Não não está. O Dia é que está meio morto. As vozes e as luzes se desligaram e ela se distrai com o vôo de uma mosca do outro lado da tela.

Será que as moscas sentem o cheiro do fracasso?

Gostaria de algum trabalho braçal, cansativo, relaxante. Que tirasse de seu corpo todo o acúmulo gosmento de preguiçosa paparicagem de uma vida inteira. Gosta disso.

Hoje a garganta não doeu e sente que deveria. Teme o amanhã e o ontem.

Distintos demais.

Procura procura. Criou um calo no pulso de ficar digitando de forma preguiçosa e agora tenta corrigir a postura dolorida.

Ela sabe que essa calmaria interna é o prenuncio de uma tempestade horrenda e nebulosa.

Goste ou não, ela continua a mesma. Pronta para destituir-se do trono e deixar a sombra dominar a virtude protegida em seu mundinho.

Sai e vai fumar um cigarro.

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