Ela sente vontade de escrever, mas o ambiente a impede. O cachorro não pára de choramingar atenção, ela quer se concentrar, a menina grita na tv, seus pais olham de canto de olho o que ela tanto faz no computador.
Ela está levemente irritada com sua falta de capacidade de encontrar um segundo de paz na sua casa, mas compreeende que as casas são assim mesmo, e paz é algo que não se encontra nelas enquanto se mora com os pais. No fim das contas ela sente vontade de escrever sobre coisas que ela não sabe falar.
Coisas legais e bonitas as quais vêm incontrolavelmente e que pessoas como ela nao sabem lidar por nao serem do seu conhecimento.
São coisas que aparecem quando tudo está bem e ela sente um sensação leve que vem de dentro... que vem e toma conta de tudo ao seu redor.
Especificamente uma coisa boa que tem forma, cheiro, som e nome.
Ela não tira da cabeça que isso é magico, é infinito, pleno e doce (e pra quem vê de fora, um tanto enjoativo). Ela costumava achar coisas doces fora da realidade, mas agora é a realidade.
Há anos ela acreditava que isso era algo que não pertence ao mundo natural e que deveria ser uma fase esquizóide de sua mente perturbada.
Das duas uma: ou existe ou ela realmente tem problemas. Descobrirá segunda-feira quando for à psicóloga.
Ela lê e relê tudo que saiu até então na sua tentativa de escrever e consciente, que não era nada daquilo que ela queria dizer, desiste de continuar pois a concentração ainda não apareceu.
Feliz e (in)satisfeita com seu não-texto, porque tudo agora parece tão bom mesmo quando seu senso critico grita negando veementemente a qualidade do que foi feito, ela fecha seu raciocinio antes mesmo de começá-lo e suspira, voltando a se concentrar naqu’Ela que a faz ter tanta vontade de escrever.
