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Ela poderia passar horas descrevendo cada sinapse inside her head, mas prefere o silencio reconfortante de que niguem mais alé dela mesma esta dentro de sua confusão

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bom dia

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"Nada não, nada de mais" disse sem confiança nas proprias palavras enquanto olhava sua imagem decadente no espelho. Talvez se não fosse interrompida do sonho teria acordado de melhor humor.
Não suporta mais os sons ao seu redor, não quer mais nada mesmo, não intende por que precisa caordar todo dia, dia apos dia se nada se resolve. tudo parece um ciclo vicioso de fracasso atras de fracasso atras de fracasso atras de fracasso.
Fracasso é uma palavra que ela odeia.
Tirar uma nota que não fosse 10, era um fracasso.
Suas unhas que não querem crescer é um fracasso.
Sua vida, de uma maneira geral é um fracasso.
Queria tanto, tanto, que sua mãe tivesse abortado a sua missao na terra.
Seria melhor, não?
Como seria o mundo sem ela?
Seria provavelmente um lugar melhor, com um ponto de congruencia de energias negativas a menos, um humano a menos, uma pessoa menos para poluir, gastar o ar, dar dinheiro parar a industria do alcool, do cigarro, do trafico, uma pessoa a menos intupindo a internet de idéias de merda, um perfil a menos no orkut, um fotolog a menos, menos um blog.
Menos uma pessoa quebrando plantas, prendendo animais em casa achando que viver entre seres totalmente diferentes de sua especie os faz feliz. Uma pessoa a menos pra gastar agua, comida, um a menos no sistema captalista - ela é uma pessoa que pode até mesmo prever o futuro do "se"- uma pessoa a menos pra colocar mais pessoas no mundo, um desempregado a menos, uma classe média estagnada a menos, uma a menos.
Ela teve vontade de chorar nos primeiros 5 minutos do seu dia, mas resolveu deixar isso pra depois, é muito cedo pra ficar com os olhos inxados e o nariz escorrendo. Ela vai guardar pelo resto do dia uma sensação de grito na garganta, cada vez mais aumentando...
Mas o dia mal começou....

talvez ela melhore.

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Mudança de tema

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Bala na cabeça dos outros.

Bala de revolver, pistola, carabina.

Não existe mais propriedade nem pra suas ideias.

Parece que até para boas idéias o que conta é o dinheiro.

Odio e revolta

Copiaram, clonaram, plagiaram sem a menor vergonha, descaradamente.

Tudo dá errado de uma vez pra tudo ficar bem mais ou menos ao mesmo tempo.

É o caminho das pedras

As vezes cortam seus pés

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Espero que tenha realmente um bom motivo

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Ela mal consegue andar com as proprias pernas. Se confiava numa ideia que agora vê não ter sido nada além de sua propria imaginação tentando preencher-lhe o eterno vazio de sua vida.
Claro, claro, caiu na velha e conhecida piada do destino chamada amor. Hmrum, platonico ainda por cima.
Claro claro, não é novidade, por isso ela até se consola e consegue não ficar pior do que ja está.
Inclusive, em sua mente, ela criou tantas teorias que toda uma novela com personagens complexos, fugas de situações, mentiras, fingimentos, retornos heroicos e uma dose cavalar de criancisse.
Mas não importa, nunca importou de verdade. Ela sempre soube, que como tudo na sua existecia, não iriam muito longe por ela. Independentemente disso ela se planejava para ir longe, muito longe. Agora talvez compre sua tão sonhada bicicleta ou ajeite a tatuagem da perna que esta um tanto borrada.
Agora é assim, de novo.
Azar, sorte, carta, caixa, qualquer outra porcaria que tiver tocado, só espera que queime e jogue as cinzas pros porcos. É talvez o destino mais razoavel que ela pode esperar.

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Mas muito grata pela atenção desprendida, pela voz reconfortante, pelas risadas, conversas e até pelas fotos toscas, por dar novo sentido a livros, musicas, bandas, comunidades e coisas do tipo.
Agora, vamos juntas tomar aqueles comprimidos e apagar aquelas mp3... ja não basta as musicas serem absurdamente depresivas, agora a sensação agradavel de presença se transforma na velha companheira: a ausencia proposital - e imperdoavel.

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