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Está com vontade de chorar talvez...
Algo a oprime de dentro para fora como se explodisse num caldeirão de sensações ruins de podridão de espirito e causas.
Agora falam com ela. E nem parece mais tão falso... Ela agora sabe que o problema não está nos outros, que sim, alguns, caem na seleta porcentagem de gente que gosta do que não presta.
Ela lamenta seus sonhos só pra não se sentir só, por que sabe que não passam de sonhos, ou pesadelos dependendo da parte que imagina.
Não consegue falar em primeira pessoa de seus proprios problemas, tirando de si a responsabilidade por seus erros, seus podres, sua carcaça seca e fragil não passa de uma prisão perpétua.
"Graças a Deus" ela diz "que existem remedios para depressão".

Não tem graça nenhuma viver sob a espectativa de uma angústia eterna e sufocante. Sua garganta fecha sempre que toca em certos assuntos.
Fica sem voz física por sua mente não suportar falar sobre esses certos assuntos, que lhe matam a alma toda vez que a sombra distante dos seus medos passam sobre ela.

Crês? Parece culpa ou dor, parece tristeza. Segundo sua mãe é falta de Deus. Segundo ela... não sabe o que é.

Agradece de coração as boas criticas, agradece os que lhe devotam algum tip de consideração e carinho. Agradece, mas não merece. "Muito, muito obrigada..."

Onde quer que se vire agora vê rostos felizes, dando-lhe sorrisos. E se pergunta se era ela que não via ou se ela esta vendo coisas.
Mundo dificil esse dos solitarios de coração... sendo que esses, são os que menos querem ficar só.
"and there i go jumping before the gunshot has gone out" agora ela entende.

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